Когда они пришли за XXXTentacion, я молчал: я не знал, кто это. Когда они вернулись и забрали Монсеррат Кабалье, я молчал: я не был её поклонником. Когда они схватили Гуфа, я молчал: он давно был мёртв. Когда они пришли за Децлом — уже некому было обнять меня.

Меня в принципе мало трогает чья-либо смерть — особенно в тех случаях, когда принимает ислам кто-то из знаменитых. Посмертные альбомы, тысячи венков на заборах и всенепременный ной в соцсетях по очередному безвременно ушедшему человеку со ртом — это вообще не мой случай. Помер Максим — да и хуй с ним. Все мы сдохнем, хули грустить. Если уж и страдать, то от того, что кто-то двигает коней слишком поздно, хотя мог бы осчастливить мир своими похоронами уже сейчас.

Другое дело, когда ныне мёртвый — это часть твоей жизни в том смысле, что является частью некоторой выдуманной лично тобой эпохи. В то время я был молод и горяч, слушал реп, угорал по широким штанам и был девственником [скорее всего, всё это как-то связано между собой]. Прекрасные времена! Децл, появивишийся тогда — на рубеже тысячелетий — стал прекрасной мишенью для насмешек. Наши, яростных поклонником «настоящего» хип-хопа, пердаки в те времена нещадно горели. Не признавая за русским репом права на существование в принципе, мы видели в нашем ровестнике на сцене, который рассказывал о том, как в пятницу веселится вся столица, лишь какого-то мудака, влезшего не в своё дело. Децл стал для нас тем же, чем США были для СССР, маргарин — для масла, Андроид — для Иоса, Бетман — для Джокера. Противоположным полюсом, определяющим и оправдывающим существование твоего собственного — пусть и в противовес.

Это сейчас понимаешь, что именно феномен Децла дал начало всему тому, что мы сегодня наблюдаем в виде популярных реперов постсовка [и за это, конечно, Кирилл будет гореть в аду]. Мало того, именно Децла можно было бы смело вешать на мотивационные постеры «никогда не сдавайся» вместо той жабы, которая, уже на полпути к желудку аиста, пытается его задушить своими смешными перепончатыми лапками. Посудите сами: вам 15-20 лет, от вас с матерью уходит отец, вся страна вас обкладывает хуями, а «децл — лох» написано чуть ли на каждом заборе вашего родного города.

Вышел Дэцл из тумана,
вынул пэйджер из кармана.
Пэйджер пикнул — Дэцл сдох.
Потому что Дэцл — лох.

Вы расторгаете все свои музыкальные контракты, покидаете людей, с которыми начинали работать. Начинаете всё заново — и у вас получается: без истерик, соплей, зашкваров, наркоманских драм и скандальных заметок в жёлтой прессе. Хуйня, конечно, на мой вкус получается, но своего слушателя Децл нашёл. Очень жаль, что он умер. Хороший, кажется, был мужик.